Poesía y sentimiento

No es nuevo que Bécquer es uno de mis poetas preferidos, y hay muchas de sus rimas que me encantan, sobre todo la XLII. Pero esta que presento hoy aquí es una de sus rimas más bonitas. Y al que escribe estas líneas le viene como anillo al dedo.

Llegó la noche y no encontré un asilo;
y tuve sed ... ¡mis lágrimas bebí!
¡Y tuve hambre! ¡Los hinchados ojos
cerré para morir!

¿Estaba en un desierto?
Aunque a mi oído
de las turbas llegaba el ronco hervir,
yo era huérfano y pobre... El mundo estaba
desierto... ¡para mí!

Sinceramente creo que es sublime. De hecho creo que Bécquer es el mejor poeta de todos los tiempos junto con Antonio Machado y Jorge Manrique. Aunque decir esto es ciertamente muy injusto y deja fuera a otros grandes como Quevedo, Zorrilla o Lorca. Incluso algunos contemporáneos como Gloria Fuertes son poetas bastante decentes.

No obstante no puedo dejar de reconocer que todo aquel que es capaz de escribir poesía, de sentir la poesía, ya es merecedor de un reconocimiento. Creo que es un género complicadísimo. Ya no sólo porque sea difícil escribir un cuarteto, una estrofa manriqueña o un soneto, sino porque la capacidad de transmitir al rimar está sólo al alcance de unos pocos.

De igual manera leer poesía requiere un gran esfuerzo intelectual, aunque supone una recompensa más que cuantiosa. Ser capaz de embeberse en una poesía, inmiscuirse e impregnarse de los versos, requiere incluso más esfuerzo que seguir una novela de Cela, del tipo Mazurca para dos muertos (que para mi no es mala, sino peor).

Así que vaya desde aquí mi humilde reconocimiento para todos los que escriben poesía y plasman su sensibilidad en unas pocas líneas. Y para acabar aquí dejo otra poesía, esta vez un soneto lírico, del gran poeta del Siglo de Oro español, Francisco de Quevedo, titulado "definiendo el amor".

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida, que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido, que nos da cuidado,
un cobarde, con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo,
enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es tu abismo:
mirad cuál amistad tendrá con nada,
el que en todo es contrario de sí mismo.