Rovira, Rovireche, Roviretxe... o sea, José Luis

Intentaré no soltar demasiados exabruptos contra este sinvergüenza de escaso intelecto y menor decencia. Este tipejo aragonés reconvertido, como hacían los moros en la Edad Media, a procatalanista de pro, o mejor dicho, reconvertido a sátrapa nacional y líder de orgías con asesinos.

La historia pública del héroe de Perpiñán y de su partido de terroristas no arrepentidos sería interesante de contar en las aulas de las facultades de derecho de ESPAÑA para que los futuros letrados aprendieran a que gente hay que tratar de meter en la cárcel por injurias y calumnias y a quienes no. Así los futuros magistrados sabrían determinar que es más importante estudiar casos como las del hispanófobo aragonés que el de folclóricas malagueñas o barriobajeras madrileñas.

Rovira lloró y lloró, bramó y pió, barritó y graznó cuando en Salamanca decían aquello de "Carod al paredón". Pobrecito, que le dan miedo los charros. Negociar con asesinos y compartir partido con terroristas asaltapiscinas y cercaemisoras no le da tanto coraje. Debe ser que como este tío es completamente idiota no sabe distinguir una cosa que otra, vamos, que le da lo mismo Juana que su hermana.

Le da lo mismo tomar chiquitos con asesinos y pactar treguas (Dios sabe a cambio de qué), que mofarse en Tierra Santa de la corona de espinas con el rey de los ebrios, que pedir la independencia de una Comunidad Autónoma o que ir a la televisión pública a hacer el ridículo y a insultar a un ciudadano español. Si no cobrara del Estado me daría igual, pero claro, este tío que es responsable de chupar hasta el tuétano las arcas del Estado pues se merece al menos una respuesta.

Tú no te llamas ni José Luis ni Josep Lluis ni nada. Es el problema de los inanes y sátrapas que carecen incluso de nombre. Eres como un objeto viejo olvidado en un desván. Eres un paleto de pueblo que no se ha reformado y que está acomplejado por su pasado. ¿Para cuándo unas hormigas blancas o un especial de la Campos sobre el pasado de José Luis? Así al gente se enteraría de tus hazañas en el seminario o tu durísima vida en el cuartel como hijo de un militar franquista.

¿Cuántos años dices que llevamos sin aprender catalán? Muchos, demasiados años se os ha consentido el chantaje al Estado. Demasiados años viviendo del cuento, viviendo de la poltrona, de la mentira, de una falsa historicidad y de pamplinas. Te lo diré en castellano, la lengua con la que negociaste con la ETA: ¡estoy hasta los mismísimos cojones de vosotros!